Los sueños llegaban a la imaginación describiendo círculos seductores, como mariposas, como pájaros simulando ser jinetes del viento y añorando, en la otra orilla de la luz blanca, la placidez del alma.

El don de imaginar nos acercaba a los imposibles, a la espiritualidad, a ser rompeolas de mareas altas y fecundar la inteligencia con la hazaña de creer -o sentir- cada minuto, como el último del porvenir.

La savia invisible de los árboles, los encuentros con el azar en las esquinas (con su red para atrapar metáforas), los soles, las lunas soñadoras, o el rocío, bajaban la inspiración a escenarios de belleza natural.

Existían las corazonadas, los encantos, las sombras, las hadas y los duendes que trepaban sigilosos por las emociones -y las germinaban- para dotarlas de fantasía, verterlas en el arte e ir tras un ideal.

La sabiduría de los recuerdos, los saberes, los sonidos, los aromas y los pensamientos jugaban a ser fantasmas, a usar un alfabeto distinto, hecho de silencio y, todo, nos permitía fugarnos, por un momento, al asombro.

Los sentimientos celebraban alborozados esas pausas del infinito y nos dejaban tocarlo, como una rama esperando un ave, o las manos abiertas presintiendo algo que no existe aún…pero se intuye.

Imaginar era sembrar de fervor los instantes, volverlos sublimes, tupirlos con hilos de esperanza, acrisolarlos, dibujarlos y colorearlos con azules de auroras bonitas o rosados de crepúsculos en simulacro de melancolía.

(Moraleja: La imaginación era un pedacito de perfección íntima y, ahora, nos está dejando, con una huella de adioses…en su paso al exilio).

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