Una de las palabras más bonitas que conozco es acequia, del árabe clásico, un hilo de agua a cielo abierto para tupir de riegos los sembrados y los jardines, para coser la memoria natural a la esperanza de la tierra.

Es como una peregrinación de bendiciones llenando surcos que, luego, serán pastos, abrevaderos, casas de llovizna y alegría de los huertos sedientos, con sus orillas asomando -y orientando- el rumor de la vida.  

Y en su vanidosa humildad lleva sueños y música, susurra cantos lejanos que vienen de las montañas, o de los valles, refleja cosas del cielo, o se cuelga a la mirada de la luna que riela sobre su cristal de secretos.

Tiene el dejo nostálgico de un campesino que se sienta a esperar la sombra de los árboles, el trinar de los pájaros, los suspiros de los duendes escondidos, o el canto del tiempo narrando una ronda de amaneceres.

No posee distancias, ni pasos, sino trae huellas de antiguos paisajes y de aquella inspiración que se percibe, plena, cuando la luz se hace espejo itinerante del infinito y se vuelve un sentimiento -intangible- de la libertad.

Mientras fluye se olvida de sí misma, repasa las raíces del porvenir y se abre al pensamiento con la delicia de la imaginación y el silencio (juntos) conversando acerca del prodigio de la belleza y la bondad del pasado.

Y deja a los sueños soñar, a las flores colorear, a las hojas cambiar de tono, a los pájaros trinar de gozo, a las mariposas aletear contentas y, a las horas de bienaventuranza, inmolarse en instantes mágicos y aposentarse en el alma.

(Las acequias están en todas partes, en cualquier rincón del corazón que espera, ilusionado, la sonrisa que llega de la mano del viento…)

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