En una parada boyacense (en mí Renault-4), sentí la ingenuidad en su esplendor cuando vi esquilar una oveja, encordar la lana, llamar a los niños de cachetes rosados y empezar, juntos, la proeza de tejer una ruana.

Cómo crecía mi alma con la belleza de los pueblos de afectos puros, siempre como un jardín en fiesta y la bondad asomando con tonos azules, abriendo el umbral de una puerta noble del recuerdo…que no cierra nunca.

Veía la serenidad de las mañanas entrar por las calles, con las sombras benignas del tiempo descansando -como las estrellas antiguas-, mientras en los patios se ponía fruta, y agua fresca, a los pájaros que detenían el silencio.

O me sentaba en los escaños tímidos, como en Chitagá, a tomar café con panela, o en El Cerrito, después de bajar El Almorzadero, o, en Honda, a mirar los puentes coloniales y sentir los rumorosos encantos de El Magdalena.

Las horas pasaban lentas, precisas, sin afanes, como antes y después de la siesta de mediodía en Cúcuta, o el vaivén de las mecedoras de la tarde que enlazaban, cabalmente, los ecos de la nostalgia buena.

No sé por qué -lamentablemente- mi vida fue distinta, si siempre quise ser campesino, agricultor, pescador, maestro rural, marinero, o saludar el paso del viento en un imaginario de gaviotas y pelícanos…en el mar.

Qué grato es haber sido -espontáneamente- un viejo natural, recogerme en los pliegues de mi memoria, hacerme invisible en la ruta del destino, colgarme de los tejados de las casas y dibujar las querencias de mi corazón.

(Corolario: Mi necesidad de escribir -y rezar- ha sellado mi intimidad y alivia, un poco, mi propia decepción...)

Gracias por valorar La Opinión Digital. Suscríbete y disfruta de todos los contenidos y beneficios en http://bit.ly/SuscripcionesLaOpinion .