Cuántas cosas perdimos por no haber parado en el camino, por no escuchar esa vieja flauta en los trinos de los pájaros, por no interpretar la sonrisa bonita de una mujer del campo, por no saber qué es un molino, una canoa, en fin…

Los viejos pensamos mucho en eso, con la ilusión de liberar el alma de tantos cerrojos de la vida, abrirla a los árboles, a las flores, a la miniatura fascinante de una abeja hecha de miel, o a un arroyuelo mensajero de secretos.

Y aprendemos que lo mejor es hacer algo aventurero y sublime, como estar en un jardín -en silencio- oyendo el suspiro de las semillas seduciendo tallos y hojas y nidos, o llenando un cesto con pétalos susurrando colores. 

Así es la belleza, ingenua, como una pintura de la naturaleza, de su luz, de cada estrella que brilla, o de un lucero lejano -azul- pregonando las líneas del horizonte que se alargan, invitando a algo que debe ocurrir pronto.

Es como cuando una mariposa se posa en el hombro, después de dar revoloteos, premiando la espera por descifrar el juego inspirador de un rayo de sol, o descubrir una sombra que medita bajo los cañahuates florecidos.    

El crepúsculo emerge del asombro al compás del viento que baja de la montaña y pasea por el valle, con ese rumor sabio y el sonido seductor que convoca a la nostalgia a conversar con la intimidad, a crecer hasta volverse aurora. 

Y siempre hay un viejo duende amigo -por ahí-, ¿Quiere usted venir conmigo?, me pregunta, sólo cuelgue su mirada de los ojos de un búho, inclínese ante el infinito, tome el timón de su barca y elija a dónde ir, porque todo le pertenece…

(Mientras tanto, un cantor desconocido se lleva la mañana a buscar un consuelo de amor que la haga resplandecer…nuevamente).
 

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